Enfant, dans ma campagne reculée, le passage d'une moto était aussi rare et espacé qu'une pleine lune dans un ciel dégagé. Ma mère, traumatisée dans sa jeunesse par une virée dans le side-car de l'Indian Big Chief de son frère, appelait les motards des diables. Allez savoir pourquoi, mais chaque fois que la pétarade d'une moto se faisait entendre près de chez moi, je devenais craintif, suspicieux d'une calamité en devenir.
Heureusement pour moi que ces images du photographe Michael Muller ne se soient jamais manifesté dans mon enfance protégée d'enfant de coeur, je ne serais sans doute plus en état pour vous les présenter.
Diablos indeed!
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